8 قصائد للشاعر الفيلندي الكبير بنتتي هولابا

ترجمة حسّونة المصباحي&ولد بنتتي هولابا في السابع والعشرين من شهر آب-أغسطس 1927 في شمال فينلندا حيث الغابات الشاسعة والكبيرة.وكان عليه أن ينقطع عن الدراسة وهو في الثانية عشرة من عمره ليمتهن أعمالا مختلفة ،منكبا في الآن نفسه على القراءة ،وكتابة قصائد تنضح ببراءة الطفولة ،وتعكس تجاربه البكر في الحياة.وبعد نهاية الحرب الكونية الثانية،آنتقل الى العاصمة هيلسنكي ليعمل في المكتبة الأكاديمية.وقد سمح له عمله هذا بالإطلاع على أهم الأعمال الشعرية التي آشتهرت في النصف الأول من القرن العشرين خصوصا أعمال ت.س.اليوت،وعزرا باوند،وأودن .وبعد أن تعلم اللغة السويدية ،والإنجليزية ،ترك العمل في المكتبة المذكورة ،ليدير وكالة للإعلانات.وفي مطلع الخمسينات من القرن الماضي،سافر الى باريس حيث تعلم اللغة الفرنسية لينقل الى لغته الأم أشعار بودلير،وبول ريفيردي،وفرانسيس بونج.كما نقل اعمال كل من كلود سيمون،والان روب غريي ،ولوكليزيو،وناتالي ساروت.وفي نفس هذه الفترة أصدر اربع مجموعات شعرية،ومجموعة قصصية، ورواية،ونشر المئات من المقالات النقدية.وقد أتاحت له كل هذه الأعمال الحصول على الجائزة الوطنية للآداب.ونفس هذه الجائزة سيحصل عليها ثانية وذلك عام 1981.&وقد ترأس بنتتي هولابا رئاسة تحرير مجلة"اللحظة الحاضرة"،وكان يكتب آفتتاحية "هيلسنكي سامونات"،وهي الجريدة الأوسع آنتشارا في فيلندا.كما ساهم في النشاطات الثقافية للحزب الإجتماعي-الديمقراطي الذي عينه وزيرا للثقافة عام 1972.ورغم تقدمه في السن،لا يزال بنتتي هولابا يتمتع بحضور قوي في المشعد الشعري في بلاده، وفي أغلب البلدان الأوروبية.&
-1:التروبادورفي أشجار الشارع الكبير،في أشجار الزيزفون ،الريح تشغر الظهيرة ،بخاريّة.تروبادور،أيها المشوّهون الجميلون،عدّلواقيثاراتكم تحت بوّابات العربات المظلمةوغنّوا بحزن بأصواتكم الجشّة:الربيع،الر بيع.في عينيها أضواء الغروب،في عينيها الليل،الليل.غير أنها بعيدة ،وهي غادرت هذا المكان.تحت قدميها يشعّ الضباب ،لمّاعا ،والقلب كله غمّ،الضباب.في اليالي السوداء كالفحم للربيع البكرولد الإنتظار ،وهو نضجحتى الحلم والخوف ،والتعب-حتى القوس الكبير المنثني للسهم الذي مرّ سريعا.رغبة،حسْرَة حلم،وحلم فيه تلمع نجمة الحسرة.هي بعيدة،غائبة،هي رحلتفي ظلال أشجار الزيزفون .بقيت لنا الحسرة والنوستالجيا،وذكرى خريف قادم وماض ،وليال تنطفئ في الفراغ،حارة .التروبادور تحت بوابات العربات،الإخوة تحت أشجار الزيزفون في الشوارع الكبيرة ،تحت أقدامهم يلمع الضباب ،زاهرا.

-2:مديح للوطنأنت أحمر مثل الدم في الدفّ،أنت أسود:قرن اليأس،نهر من المسنقعات ،طين على القلب.النجوم تختفي في اعالي السماء ،مرهقة بظل الصمت.الحّراث يتقدم بخطى ثقيلةويحدس أن غدا سيبلغ الوقت نهايته.المنازل في المشهد مثل الفطر ،الصراخ يصّاعد من مخازن الموْن.الأجساد تتعفن في المقابر ،حيث يزهر بساط من الزّبد الزّلق.غير أن الحراث وفي بيوت الموْن المرضى،ها النشيد لهذه الأرض،مريّشا بالعجرفة مثل سهمها النشيد لهذه الأرض حيث فيها كل واحد يولدفي الألم ،في الألم مثل الحيوانات ،ومن دون أنيعرف ،عميانا مل الشحاذين المصابين بحمى دميليّة ،حمقى ،يولدون لكي يغادروا كل شيء ذات يوم.يؤجلون قوة اليأس الى غدالذي يلحق بنا فجره الثقيل:نشيد للوطن،نشيد لهذه الأرضالتي تحتفظ جيّدا بأصول أحلامنا.

-3:بلا عنوانالشمس تلمع،خرجتُ بصحبة كلبي&ركبنا الباص ،والكلب كان يرجف في حضني،كنت أنظر من فوق كتفيّ الى الخفق المتسارع لمنازلالحجر .رجل غاضب كان يتشاجر مع السائقفي الحديقة الكبيرة بجانب البحر كان الثلج يلمع،والريح تعصفآتية من عرض البحر ،كلبي ثرثر مع كلاب أخرى ،الناس كانوا يتشممون بعضهم البعض بحذر.في قلب حقل الثلج ضربت الحربفكري .آنفجرت قنبلة للتو،مجتثة بشظيّة العينين الساذجتين لشاب ،دبابات كانت تدوس بسلاسلها أجسادامحترقةالشيوخ ما عادت لهم قدرة على البكاء .كنت أنصت،لكن لا أحد يقول شيئا.على الهضبة بين زلاقات التزحلق رنّت ضحكة بآتجاه الوادي العريض.أعادني كلبي الى البيت مثل اعمى .وعندما آندسّ في حضني ،كان قلبهيخفق على كفي أكثر من ذي قبل .

-4:بلا عنوان
ذات صباح في مدينة قروسطية .الظلام لا يزال مخيما.في الشوارع الضيّقة عجائز يولّدن الثلج ،بمنديل على الرأس،منتعلات جزْمات ثقيلة.باب يتثاءب،مفتوحا الى النصف،نظرة النافذة فارغة.البيت منحن على واحدة من زواياه ،باحثا عن آستراحة،تاركا الوقت يمرّ بين شقوقه.الطيور كانت تعشش تحت مدرجه في القرن الماضي،نقيق وديع وهادئ يسّاقط من مزراب حتى الأرض،تتابع منتظم،ورزين سنة بعد أخرى .ظلّ الإمبراطوريّة يتمطط حتى ظلذ الجمهورية.شعار الإشتراكية معلق على الجدار.العجائز يتمتمن في ما بينهن.

-5:بلا عنوانأتشمّم الماضي في صفحات كتاب قديم،يتأرّج دائما قويا الدخان في لغتنا ،السهرات الطويلة في البيت الواطئ.رهقة بولادات كثيرة ،عجوزا قبل الأوان،توقفت آمرأةأمام الباب وأنصتت.على الورقة كانت الكلمات تتحدث بصوت مربيالحياة القصيرة ،عن الموت اليوميّ.ثمّ طويت صفحات الكتاب.عندئذ آستحضرت المرأة الكلمات الساحرة ،طالبة من الأناشيد القديمة أن تعود لتجلجل من جديدأمام المدفأة بالقرب منها.ومن ثنايا ثوبها آقتطفت بعضا منها،وآبتسمت لنفسها ،وفي النهايةوضعت زهرة زرقاء بين اوراق الكتاب ،ثم دمعة من العسل ،في فصل يوم الحساب.

-6:بلا عنوان
كانت جالسة، عارية ، أمام المرآة، تمشط شعرها. وقع القبقاب يرنّ في الباحة، والمشعل يطلق الدخان،ومنه تأتي رائحة قطران قوية.كان عشيقها قد عاد البارحة ،وبأصابعه القويّة قرص فخذيها،تاركا خطوطا زرقاء حول قامتها،وغرس قبضته الحادة في بطنها. لم تكن هناك بقعة واحدة سليمة. كم من مرة سوف يأتي مستقبلا ، تساءلت،قبل أن يحملني كاملة. خفّضت بصرها، ونظرت الى ذراعيها،والى فخذيها،على وجنتيها أصبح الجلد مرْجا، ووالمرج سماء تتلامع فيها النجوم،ثم امطرت السماء،وامطرت، وأمطرت. في اليوم التالي بحثوا عنها من دون جدوى، عن الفتاة العذراء،جوهرة والديها. كانت قد آنسحبت الى آفاق أخرى للحقيقة ، ومنذئذ آمرأة وعجوزا أذلها المصير واهانها. هي تواسي نفسها بالتنجيم. المادة لا تقفد أبدا.نحن نولد،وونختفي ظاهريّا. الغم وضعية توازن.

-7:حدائق بروغل*في طريق وسط غابة فينلنديّة كانرجل يتقدّم،فارّّا من لوحة قديمة ،الحقيبة على الكتف ،متلمّسابعصاه حافة الهوّة ،أعمى.كنت أنظر إليه من الزمنالذي يمرّ ،من خلف مقودي.كنت أسرع ،وكان هو بطيئا.ولكي يعوض عن الخسارة،،ينتظر عند آنعطافة منعرج ولا يتركني أمرّ.هويتلقّفنيبعينيه الفارغتين ،من النفق أمضي الىالقرون الموسطى ،الى مدينة ضربها الطااعون.وها أنا اشمّ رائحة العفن.خلف صف من الأسنان الصدئة ،يطلق الفم لغة منسية.

-8:لويس بونويال**السفينة تشقّ السحب من دون ضجيج ،في الحبال تتدلّى مزق من الضباب .أضواء تشع من الصالونات .الحبال تضرب في الريحهياكل قوارب الإنقاذ بقوةأشد من خفقالت القلب فارّا من الصدر.العام بدأ. الرحلة الحزينة تتواصل.طاولة القبطان فارغة حتى في أيّام الأعياد.مهاجر عجوز يردد نشيده الوطنيوصديق طفولة ،نسيت آسمه،يحدق فيّ جالسا في الطاولة المقابلة ،ونظرته ثابتة.أنتظر حتى ولو أنني أعرف أنك لن تأت .الكأس يقطر على الطاولة.زرجونة الألممحفورة في ديكور الكريستال.منزلقا على الموكيت ثمة واحد يحمل البقاياالمتعفنة في المطبخ ،كل هذا الوقت الذي مضى.أحدهم كتب في قصيدة:ربما الحبأو الغريزة ليسا سوى فكرة ثابتة .وما هو إذن هذا الشعور الذي لا يمنحلا المتعة ولا القذف ،غير أنهملتهب مثل جمرة على مخمل الليل؟كنت أعتقد أن المادة مطر من الذرّاتآجتزت في الوقت المحدد سبعة صفوف من الأشرعةلكي أرسب في سفينة مجهولة .فزعا أنظر الى الحواجز المتقاطعة على وجه السماءمن دون أن أفهم صرخات الألم التي تدوّي.لا أميز صوتي في جلبة شكاوي الحيواناات المختلطةببعضها البعض.هيكل السفينة يترجرج. هو يحملون معذبين الى القاع.أحدهميضرب على باب الكابينة المحكم الإغلاق.نبيذ القداس له مذاق الدم.&&*هو الرسام البلجيكي بيتر بروغل الأكبر (1525-1569)،أحد اعظم الفنانين في العصور الوسيطة.**هو المخرج الإسباني لويس بونويل(1900-1883) كان من أهم رموز جيل 27 مع لوركا وسافادور دالي .تأثر بالسوريالية وكان صديقا لأندري بروتون ولكبار الفنانين والشعراء الطلائعيين.&